hace varias noches que vivo en lo oscuro
los sirvientes me niegan sus favores
ni viandas, ni frutos, vasos turbios
ardores silenciados por la calma, platillos fríos
bebo a tragos gruesos el alcohol del alba
esa luz cetrina me sume en remedos
duermo entre los vaporosos cojines del día
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de cabeza el cielo
sigue siendo el cielo
la sangre se agolpa y pugna por salir
a través de las orejas, la nariz
el suelo derrama lo adherido
nada crece bajo el aire
salvo las raíces hacia arriba
"Si a voluntad del poeta, el poema
--cuento hasta cien y retrocedo un tanto, noventa y ocho, cincuenta y tres, veintinueve, cuatro, cien de nuevo, una caja chica de desavenencias mi conteo, de ovejitas que tropiezan con mi pié
--al mejor postor le vendo mi sosiego
--duermo, no duermo, duermo, no duermo
--cierto ruido de los caños, grillos trasnochados, el ronquido del vecino obeso,
una sinfonía acre de bostezos
--nadie compra lo que vendo, craso asunto es la vigilia, mal negocio, la ruina
--ni gatos, ni alondras, ni estruendos
--la mañana es un festín para los ciegos
--y ahora, esos pajaritos tercos con sus trinos ambidiestros
