Incendio mi prisión. Tiro mis vestidos al fuego. Arrojo al reloj que fue mi corazón fuera de mi pecho. Salgo a la calle, vestida con mi propia sangre.

Heiner Müller. Máquina Hamlet

-En otro lugar abro la senda, ahora desliza entre los juncos nada

-Voluntad, me contrarías

debí vivir por siempre para al fin disolverme

- Suéltenme, deténganme, al barro debo ir, al fondo

 -Quise desaparecer pero el silencio trama en leves ondas

-Ellos con sus sierpes, con sus culpas, con su miedo

todo ha de saberse y de fingirse

soy laida, la presencia infame

-Al cabo de otro tiempo

ineluctablemente

¿germinaré?

-Incorruptibles voces orlan un festín de ratas

Ya murió, ya murió, ¿Ha qué más dolor?

-No soy ella, la silente y torva, la sin voz

-Soy mi propio gesto anegado, la fantasmagoría de un encanto 

la niña, la puta, la suicida, la alocada

carne fresca para los perros



imagen: Madeleine Lamaire, Ophelia, 1880