Nocturna, mas no funesta

2012-01-22T16:00:00.004-04:30

“La fotografía no rememora elpasado (no hay nada de proustiano en una foto). El efecto que produce en mí noes la restitución de lo abolido (por el tiempo, por la distancia), sino eltestimonio de que lo que veo ha sido. Ahora bien, este es un efecto propiamenteescandaloso. Cada vez la Fotografía mesorprende, me produce una sorpresa que dura y se renueva inagotablemente.”

Roland Barthes

ellos, como nunca los vi

como entonces ellos
como ahora ellos ante mí

¿Aprender? no sé, no se aprende el amor, perosí se ensueña en una expectación que se hace un hilo ansioso, curioso, hastaque al fin aquello nos toca y todo restalla ¿Y antes de ese soplo, cuandoéramos solos, sin astilla que escindiera con su flama y nos hurgara más? Eraellos, amándose u odiándose en una casa, ellos inconstantes, zahiriéndose envoz baja, para que nosotros, niñitos abrigados del dolor, demandantes niños quenada saben, que solo escuchan, mitigantes en la mesa, despiértense ya, báñense, a la escuela, tómense la sopa, duérmanse.

Sostengoentre mis manos esta fotografía de mis padres en la playa con el mayor de loscuidados, su materia es blanda y candente. Allí están, en el descuido de unapose estudiada, son entonces, instaurados, suspendidos para siempre en unatarde brumosa: él y sus cervezas, y su risa, y su placidez, está enterrado enla arena, la tía como siempre, empina la alegría, hay una niña detrás de todos,como emulando, proyectando con su torso a un futuro ¿quién sería? Y ella, sentada sobre él y frente a mí, absorta,dulcemente imbuida, ajena de sí, contemplándole.

Pienso en ese instante áureo cuando Barthes al fin reencuentra a su madre en la imagen justa de la niña retratada en un Invernadero en Chennevieres-sur-Marne, así la mirada de mi madre, extraña y feliz, pedagoga amante

2012-01-10T18:10:00.000-04:30

Incendio mi prisión.Tiro mis vestidos al fuego. Arrojo al reloj que fue mi corazón fuera de mipecho. Salgo a la calle, vestida con mi propia sangre.

Heiner Müller. Máquina Hamlet

-En otro lugar abro la senda, ahora desliza entre los juncosnada

-Voluntad, me contrarías

debí vivir por siempre para al fin disolverme

- Suéltenme, deténganme, al barro debo ir, al fondo

-Quise desaparecer pero el silencio trama en leves ondas

-Ellos con sus sierpes, con sus culpas, con su miedo

todo ha de saberse yde fingirse

soy laida, la presencia infame

-Al cabo de otro tiempo

ineluctablemente

¿germinaré?

-Incorruptibles voces orlan un festín de ratas

Ya murió, ya murió,¿Ha qué más dolor?

-No soy ella, lasilente y torva, la sin voz

-Soy mi propio gesto anegado, la fantasmagoría de unencanto

la niña, la puta, lasuicida, la alocada

carne fresca para los perros

imagen: Madeleine Lamaire, Ophelia, 1880

2011-12-16T17:16:00.003-04:30

tras dejar el fuelle

y soltar los pocos tientos

que quedaban

desaparecer es ilusorio puerto

el silencio es circulo de fuego

sitio de mí

el ardiente cerco

Imagen: Fernando de Szyszlo, Sol negro, 1999

2011-11-04T14:22:00.000-04:30

Coming to this
Mark Strand

Hasta este lugar hemos llegado, paresen asombro y cierta vaguedad, hicimos lo acordado con exacto tino, sostuvimoscon decoro las fracturas, alimentamos nuestros miedos hasta exponer lo oculto.Lo que alguna vez fue un núbil brote, ahora se erige irremediable, maduro en sólidosracimos: Hiel y ardor van de la mano entre las tinieblas. Somos el almidonadoescombro del temblor, acaso la certera imagen de lo que otrora, el amorentreveró en algún destello.

En principio se trata del retratode Henrique Avril y de su esposa tomado en el año 1908, ambos posan ante lacámara en una aparente estudiada pose. Vemos dos aspectos resaltantes en esteretrato, en el extremo derecho a la pareja, él, de pié, recuesta su brazo izquierdosobre una cámara fotográfica de trípode, prueba irrefutable del oficio que loocupa, su mano derecha se oculta en el bolsillo del pantalón, luce un elegantetraje de paltó, chaleco, corbatín y sombrero. Mira con cierto aire desafianteal foco. La esposa, trajeada con una falda larga, blusa drapeada y sombrero,sostiene entre sus piernas una sombrilla, es la dama que acompaña a su señor. Sumirada se centra en otro lugar fuera del encuadre. Está sentada sobre lo queconstituye el segundo elemento que destaca en la imagen, las enormes raíces brotadasde la tierra de un gran árbol que desde el extremo superior izquierdo de latoma, se extienden hasta ocupar la mitad posterior del cuadro. El escenario querodea a la pareja es un paisaje tropical, boscoso, al fondo algunas humildescasas.

Ambos, inmersos en la frondaagreste que los enrama, parecieran ajenos al paisaje. No obstante están ahí,ataviados con las prendas que supone el orden, devorados por el natural,diríase feroz anatema que los devela.

2011-10-30T18:38:00.000-04:30

Tequilas de los auditorios murmurantes

es de legos en asuntos de la voz
dar cuenta de la propia y de la ajena:
peripecias en cordones vocativos
tenues inflexiones de registro oscuro
moras con la sombra de la auto-
representación

---

calle y oiga lo que digo
quien moroso merodea el precipicio
nada sabe del perdón
confinaos al silencio de la alondra
que hablo yo

imagen: Daumier, One says that the parisiens, 1864

2011-08-07T23:29:00.004-04:30

los peligros de la tarde

en un tren sin cortapisas
al ocaso medianero de mis pasos, chu, chu

llegan sapos, saltan ranas
colindantes al dolor, croac, croac

en la amena nadería de esta copa rebosada
al fin nado como un pez, glub, glub

imagen: Hans Arp, 1923

2011-06-28T20:07:00.002-04:30

se deshizo la tarde
sobre qué se suponía que iba escribir
sobre la tarde
sobre la tarde deshecha
sobre escribir deshecha sobre la tarde
o sobre escribirme, supongo.

imagen: Paul Klee, Sonido antiguo, Abstracto en negro, 1925

2011-06-15T16:30:00.017-04:30

Improvisada tarde en la barcaza con Montero, Carver, Música Acuática y algo de vino.

“suena un fox-trot.
y mientras baila por la pista
Pegaso da una coz…”

Ángel Miguel Queremel

Partir, la puerta a mis espaldas, tiro las llaves en la cartera, aire, nuevos rostros, flanear, volver no está en los planes, aunque a ratos me cerciore del sonoro amasijo jaloneando el hombro con su peso. Obediente a una borrosa partitura, cuasi-matemática diría, que principia la intemperie; discurrir, ceñirme al trecho. El cerrojo queda atrás, y es abrojo el abejorro asomado en la ventana, suspendido en el milagro de su empeño por volar. Borroneo los contornos sobre un barro que es florido (¡Queremel, aún me lías a tu antojo!), es el tiempo contenido en una bóveda hacia adentro, ya volver es la intemperie: bogar mejor.

Sabría Raymond Carver, al pulsar su vieja Remington, el camino del regreso al fundar la catedral, de la mano de aquel ciego que guiaba el trazo firme sobre la otra del incrédulo: una cúpula en la mente, esplendente en la ceguera del mirar sin escuchar más que al deseo. Acaso lo sabrá Gabriela Montero ante las teclas del Steinway; cimentando el frágil borde que flanquea el precipicio; aligerar, soltarle las amarras al Hornpipe de Händel, prorrumpir en flaco centro, abrir portones –sí, partir sobre la marcha bien merece un trago-, alebrestar a la memoria sometida a la ampulosa oreja que recuerda y pavonea, o transige y se reniega a alimentar a sus polluelos que piando piden viandas en un nido de palabras, llevo, traigo, voy, regreso.

El artificio yace al fondo de un zurrón artesonado, un llavero que musita el inminente fin: la literaria catedral del palabreo. En la página girar la cerradura de una vez, ¿sabré yo hacerlo?, ¿entrar?, ¿podré?

2011-06-05T11:56:00.006-04:30

de tanto velo, vedadas

noaveniaelhalo-elhiladometemía-erallave-alebrestaba-jalonéetrapisonda-véngadíscolametralla-

no era albur de incandescencias
era trama:
el flagrante ocultamiento del deseo
una farsa

2011-04-26T21:29:00.015-04:30

Tequila El alma no es una forja

Máquina de vapor para la corrección celerífera de las niñas y de los niños.

“Se avisa a los padres y madres, tíos, tías, tutores, tutoras, maestros y maestras de colegios, institutos y a todas las personas en general que tengan niños perezosos, golosos, rebeldes, revoltosos, insolentes, pendencieros, acusones, charlatanes, irreligiosos, o con cualquier otro defecto, que el señor Croquemitaine [Todos éstos son personajes de la mitología infantil truculenta francesa. T.] y la señora Briquabrac acaban de instalar en cada cabeza de distritro de la ciudad de París una máquina semejante a la representada en este grabado, y que reciben todos los días en sus establecimientos, desde las doce de la mañana hasta las dos de la tarde, a todos los Niños malos que necesitan ser castigados. Los señores Loupgarrou, el carbonero Rotomago y Mange sans faim, y las señoras Penthere furieuse, Ganache sans pitié y Bois sans soif, amigos y parientes del señor Croquemitaine y de la señora Briquabrac, instalarán en breve Máquinas semejantes para enviarlas a las ciudades de provincia, a las cuales se transladarán cuanto antes ellos mismos para dirigir su funcionamiento. Lo barato del castigo aplicado por la Máquina de vapor y los efectos sorprendentes que produce animarán a los padres a servirse de ella siempre que la mala conducta de sus hijos así lo exija. También tenemos internado para los niños incorregibles, a quienes alimentamos con Pan y Agua.” Grabado de fines del siglo XVIII
(Colecciones históricas del I.N.R.D.P.)

Michel Foucault, "Vigilar y castigar. Nacimiento de la prisión.", Lámina 29.

2011-04-23T22:35:00.002-04:30

Carta de Lygia Clark para seu filho -1970-

Meu filho,
Você é um ser.
Existe na medida do mundo.
É pouco.
O mundo é a constatação da realidade exterior que te cerca.
É a tua medida inicial.
É o teu começo mas não o teu fim.
É o chão da tua expressividade pois você é um ser vertical.
Para cima do chão há o “invisível”.
Você pode olhar os seus pés mas não a sua própria imagem.
Esta você a percebe.
Na verticalidade está a medida da sua procura.
Quando você aceitar a simples constatação da vida, aí sim, será o seu começo.
O primeiro sentimento será de perda pois tudo que cai na constatação é vivido como ganho.
Tudo adquirido como perda até a integração absoluta do “o percebido” no seu interior.
É a própria dinâmica da vida: perde-ganha.
Quando você se sentir no mais absoluto desespero você está sendo salvo.
Solte e aceite a tua intuição que te levará a uma aparente solução – solução esta sempre provisória.
Aceite o provisório pois jamais o processo pode parar.
A vida pode vir a ser uma realidade extraordinária desde que você esteja voltado para sua procura interior.
Não há realidade independente do “interior de si”.
Desconfie das coisas claras, a pureza é descoberta dentro da maior conturbação de uma crise. É o ponto luminoso dentro da maior escuridão.
O teu corpo meu filho, é o veículo da tua vivência.
Não o impeça de florir por nada. Cuide dele como você cuida do teu carro.
Toda a tua riqueza interior vai suá-lo, sujá-lo, e até sangrá-lo.
Quando ele estiver gasto externamente você mesmo estará mais inteiriço e completo interiormente.
Você o despirá um dia como a crisálida deixa o casulo.
Ai de você se neste momento você é ainda o início não elaborado pois aí você vai saber que esteve permanentemente morto em vida.

2011-04-13T23:47:00.013-04:30

Ya me llegó un ejemplar de LAS PALABRAS NECESARIAS, Muestra antológica de poesía venezolana del siglo XX. Publicado en Santiago de Chile bajo el sello LOM Ediciones en el año 2010. Selección y prólogo del poeta Arturo Gutiérrez Plaza. Aquí una reseña de la antología en el blog del escritor Alejandro Lavquén.

2011-04-05T14:54:00.005-04:30

!EL SÁBADO Y EL DOMINGO¡

Están cordiarmente invitados a este par de tenidas con la palabra

2011-03-29T00:13:00.018-04:30

BECKETT/ el pensar es una carga/ el pensar nada sostiene/ salvo al cuerpo atribulado/ que no habla/ ¿salvo?

imagen: Joan Mitchell, Bedford II, 1981

2011-03-16T00:30:00.002-04:30

cacareo mi huevo

y una vez aplicada la sangría
qué se aviene
la cáscara rota, el culo tieso
más del parche terco
del silencio

imagen: Keith Edmier, Beverly Edmier, 1967.

2011-02-24T00:39:00.006-04:30

Sobre el azar

todo lo escrito es un paso
dado

---

y niégalo al alba
cuando cante el gallo
no entraña
te engaña, legaña
de un sueño
(¿es malo soñar?)
cuando le creíste
un buen lenitivo
ya era ese perro
correteando calles
lo escrito insondable
espejo, entredicho
victoria de Pirro

imagen: Honore Daumier, El luchador, 1852-1853

2011-02-12T22:18:00.003-04:30

“Saxifrage is my flower that splits
the rocks.”
William Carlos Williams

escribo sobre tu cuerpo
borro y escribo
sobre tu cuerpo
rememoro y escribo
sobre tu cuerpo
(que no está en estas letras)

2011-02-07T00:15:00.004-04:30

zaheridos zaherimos, zaheridos zaherimos

el tifón es ciego e inocente
solo ve

2011-02-01T19:01:00.003-04:30

galfarro el deseo
de aquí y de allá
toma prestada
alguna ruma de palabras,
morbos, apetencias

sibilantes premios
que de un solo trago grueso
apura y bebe

2011-01-25T19:17:00.007-04:30

Saga

No es vacua la tarea

que hemos emprendido,

ni expresa, como supone, futilidad.

Mas, si así fuese, es

un pequeño regalo

que nos hemos concedido:

Tener lugar.

Y a nadie hiere, o debería

el bienestar celebrarse.

YOLANDA PANTIN (Caracas, 1954)

imagen: Marc Chagall, Lovers in the lilacs, 1930

2011-01-16T17:55:00.004-04:30

los sueños
en su lento
empeño
incesantes
hilan lo que es
que vivir
es desasido
asombro
en el batiente
una
y otra vez

imagen del film: Ritual in transfigured time, Maya Deren, 1946

2011-01-11T07:20:00.006-04:30

Cliffhangers

•Equilibrado entusiasmo de la mesa, en tanto no se le sobrecargue ni se le sobre exija

•De las cuatro patas, una es la más corta, el balance consiste en no mover un dedo

•Sería preferible una mesa japonesa y condescender a reclinarnos ante ella

•Mientras la mesa cojea de la tercera pata, la botella, las copas y el florero amenazan al mantel con derramarlo

•Con los codos en simétrica postura
tambaleo sobre la opacidad de las palabras llanas

•Eran mis afanes explicar el uso (y abuso) de las palabras, de pronto me acusó un absceso inane y me quedé sin aire

•Anótense los límites del equilibrio precario
táchense (aguárdense) los restos desafortunados

imagen:Damian Ortega, “Autoconstruction, Bridges and Dams” (1997)

2011-01-07T11:16:00.003-04:30

DESPOJOS (Spoils)

Cuando todo ha terminado y vuelves al hogar,
es fácil disponer de los despojos de guerra:
los estandartes, las armas de combate, los cascos, los tambores
pueden decorar una escalera o un estudio,
mientras otras minucias del campo de batalla-
monedas, relojes, anillos de compromiso, dientes de oro-
se cambien en secreto por dinero contante.

Los despojos del amor son un caso distinto,
cuando todo ha terminado y vuelves al hogar:
ese bucle, esas cartas y el retrato
no pueden exhibirse ni venderse;
ni ser quemados; ni devueltos (es obstinado el corazón)-
pero tampoco se atreve uno a confinarlos a la caja fuerte
por miedo a que fundan medio metro de acero.

ROBERT GRAVES (Wimbledon, 1895-1961)

Traducción de Claribel Alegría y Darwin J.Flakoll. Sin atreverme a intervenir esta versión del poema, opto por la acepción de la palabra "Spoils" como botín: Conjunto de armas, dinero y provisiones que el ejército vencedor toma del ejército vencido.

2011-01-04T15:36:00.003-04:30

que broten florecillas entre los escombros no hace un bosque
pero contemplar tal maravilla restablece el ánimo.
quién quiere un jardín domesticado,
quién una parcela para cultivar plantas frutales,
nadie me enseñó a sembrar,
apenas rozo con los dedos las espinas del rosal
y me hinco un tanto, ay, ay.

imagen: Louise Bourgeois, Femme maison, 1945

2010-12-21T12:07:00.008-04:30

¡Comportarse así!

¡Cercenar la mano! ¡Confiscar bienes!
¡Encadenar a la mesa de suplicios!
¡Culpar! ¡Interceptar!
Incriminar, escupir,imposibilitar,
dar un beso, incorporarse, perdonar,
demostrar la traición, castigar la traición,
infringir, no permitir, no consentir,
entregar, disculpar, callarse.

IVÁN DIVIŠ, (Praga, 1924-1999)

imagen: Hayfer Brea, Monumentos patrios de la cuarta y de la quinta,2010

2010-12-16T04:47:00.002-04:30

Blow up

Tal vez esté en alguna de aquellas revistas de poesía, reservado en una gaveta o acaso lo leí de paso en una librería, en algún sitio debe estar aquel texto que leí y que ahora recuerdo, entonces pensé en el absurdo de su utilidad, se trataba de un poema sin lugar a dudas, pero tan áspero, tan directo, en él la voz de quien debía ser la hija fracturaba una noción de siglos, nuestro amor no es una tenue rosa madre, nuestro amor no escapa a las mentiras, sé que ahora dulcifico sus palabras, necesito releerlo, zahería y exculpaba, condonaba y maldecía, para qué nos serviría un poema así, como cuando intempestivas, se proyectan en la mente las secuencias de un sueño remoto y de pronto corre la cinta y entramos nuevamente en las mareas vívidas, esa letra de un tango que indefectiblemente ya había sido escrito.

2010-12-08T01:37:00.012-04:30

que no es una uña encarnada, dijo el doctor

que habrá fundas, cobertores, trapisonda de camillas, de jeringas, tapabocas, de narcóticos salpimentados, que habrá un tálamo para servir lo mórbido y el dolor empollará en su hoyo, que habrá ánimos señeros y unas muecas sin efectos ni esas músicas incidentales, que con suerte un ramillete de gladiolas, camarillas de murmullos, y bombones y manzanas, miramientos, carantoñas, que bandejas de incoloras viandas, gelatinas de frambuesa, enfermeras colombianas, y usted, ¡claro! el paciente efluvio su fe postiza, como una res en canal, ahora vaciada.

imagen: Jan Steen, La visita del doctor, 1663-65

2010-11-22T07:33:00.002-04:30

Tequila Augé

no palabras, se mastican, se atragantan, no terrores, no la iridiscencia, no felices, no agoreras, utensilios llanos, transitivas, sillas duras, demoradas, éstas de la espera, pasadizos, pasajeras, resumidas, no lugares ni desaguaderos, esperadas, se repiten, se desechan, lisonjeras.

imagen del photo-roman La Jetée, de Chris Marker, 1962

2010-11-20T09:45:00.004-04:30

Una legión de hormigas arrasa con las huellas que van quedando y al abrigo de mi sombra se juntan en su silente canto: Lo pasado fue un dulce festín, sigamos, devoremos la parodia del futuro, solo haremos reverencia a las estatuas.

imagen: Hugo Lugo,Boceto para cambiar el rumbo, 2009

2010-10-11T00:25:00.008-04:30

Artificio

Si las comas que separan nuestros actos marcan pausas ciertamente(levantarse de la cama, beber agua en la cocina, retornar al otro cuerpo revolcado en la marea de las sábanas),
sólo tejen ese tenue transcurrir que nos concede el rehacer aquel fulgor de las secuencias celebradas, hechas huella perentoria, cuando fuimos
las bacantes arponeras, los caballos enlazados por sus colas, las danzantes de la música salina de Grace Jones,
este hilo sincopado por los signos del lenguaje es un registro vano, no da cuenta, representa, rememora, aletarga este deseo (es un decir).
Te extraño.

imagen: Decio Pignatari, O organismo.

2010-09-29T14:06:00.003-04:30

florecilla del resentimiento

la poeta se ha venido a menos
aletarga los furores del trasnocho
con la música dulzona de sus sueños
un responso y dos por ella
tres y cuatro por la sorna:
vindicadas vocerías
venerables aspavientos
palabrejas de alcancía
háganse tormento

imagen: Blanca Haddad, María

2010-09-28T18:23:00.008-04:30

Subrepticio entre el polvillo de estas teclas, lejos, lejos, en la falta, en la tristeza de esta tarde alguna vez, el poema yace a tres centímetros bajo el cemento, cuando no lo oigo está en su lar y distendido toma el sol, se reduce en las cenizas de los ceniceros, es
el legionario de los anaqueles, no proclama leyes ni condena a nadie, no escapó y nunca fue mío, he de llorar mis lágrimas de cocodrilo, que si en rimas o en los trastos sucios de los fregaderos, acaso mora en los colmillos de placer, mitómano o dislate de la sensatez (mejor sería no escribir), se fue, nunca adulteró su falsedad ni militó en mis tretas, cabo suelto y sin meandros, de mi vanidad hizo un florero y de la angustia un monedero, adiós, adiós

imagen: Vik Muniz, Equivalents, Kitty, 1993

2010-09-25T20:03:00.003-04:30

" Magma y razón en Francisco Pérez Perdomo", Papel Literario del diario El Nacional, 25 de sep de 2010, Caracas.

2010-09-20T19:06:00.003-04:30

http://theverbatimproject.blogspot.com/

UN TORDO TRADUCIDO AL INGLÉS!

2010-09-14T20:57:00.009-04:30

MAROMAS DE LA CUERDA FLOJA

Merodeo con palabras tibias
como haciendo el molde a un encofrado
en torno a miedos, risas
a un recuerdo
con las cascarillas de semillas germinadas
El resto es aluvión fagocitado

Trabo / distiendo
acopio / deslío
aglomero / disipo
enlazo
declino
Es imposible atar un solo cabo

Altivo artefacto
Le lustro con furia los omoplatos, le tizno con grises los ángulos crasos, reconstruyo el rostro, le embadurno un gozne con aceite rancio, le coso una capa, le tiro de un brazo, mancillo su nombre, le borro una pata. Se ríe, se mofa, me deja en la mengua, se limpia el bigote, me arroja monedas a la lata.

Las cenizas caían desprendidas de la flama sobre el piso de la sala
y las emociones eran bolas de marfil rodando sobre un suelo ligeramente inclinado

Cerrazón de un cuento breve
Se ha obturado: sin historia, sin matices, sin paisaje, sin pretextos
o personajes secundarios

imagen: Cindy Sherman, Untitled, films Still º3

2010-09-08T19:34:00.003-04:30

Quisiera que fuese un experimento. Imagino un poema que sólo lo sea leído en voz alta, un poema tan distinto del poema impreso, leído mentalmente, como un concierto de su partitura. El énfasis de la voz que habla crearía el ritmo y haría inteligible el amontonamiento de palabras, que puesto en la página, me gustaría que resultase completamente informe, arrítmico, gramaticalmente caótico.
Ese es el sueño. Lo que llevo escrito conserva demasiado, en una lectura mental, su carácter de poema. Y por más que intente fiarme al énfasis de la voz hablada, no consigo librarme de los ritmos tradicionales; lo único que hago es fragmentarlos. Pero aspirar a lo imposible está muy bien: soñar con un poema que sólo exista en la voz de quien lo dice.

JAIME GIL DE BIEDMA

Fragmento de De regreso en Ítaca en Retrato del artista en 1956, publicado por la Editorial Lumen en 1991

imagen: Ian Wilson, Art Spoken, 1968

2010-08-30T12:20:00.006-04:30

MUDO

Un gusano cuelga del anzuelo.
Un pez muerde el gusano.
El pez muerde también el anzuelo.
La caña extrae al pez.
Ahora cuelga el pez de la caña.
La caña lo expone al aire.
El pez muere en el aire.
Un nuevo gusano cuelga del anzuelo.
Un nuevo pez muerde el nuevo guzano.
Una nueva vida florece de las ruinas.

KURT SCHWITTERS

Traducción de Pablo Gianera en: Diario de Poesía, Año 23, Nº 80, Mayo a octubre de 2010, Buenos Aires

imagen: Kurt Schwitters & Theo Van Doesburg: Kleine Dada Soirée, 1922

2010-08-17T01:56:00.008-04:30

Littérature

Lo sé, son palabras iniciales, ardidas celebraciones, trombas que restallan, frutos silábicos manando dulces jugos, aguijones, formas encarnadas, combustiones instantáneas, brotes capturados de una imagen que desapercibida se proyecta en el espejo de la página.
Las lees a mi lado en las mañanas hasta que despierto, pero sí amor,

yo también prefiero tu cuerpo.

imagen: Yasumasa Morimura, Bodegón (Pears with Noses),1992

2010-08-15T12:24:00.004-04:30

hacer forma
no alado instrumento
palabra pensada
mas piel antes o luego
sexo

abstraigo
me abstraigo
y garabateo

con estas palabras
viene el sueño

cálame
que de la aspereza
tengo el saco lleno

las formas
piensa en las formas
borra esto

rememora
anula el verbo

para salir
hacer silencio

imagen: Lygia Clark, Bicho, 1966

2010-08-03T21:37:00.005-04:30

Las venturas

Guio las pocas palabras que van quedando a campo traviesa, voy o vengo, cada día he de llevarlas a pacer, si he de venderlas, esquilmarlas, degollarlas, ése es mi oficio y no otro, mi don.

imagen: Maite Díaz González, Los pétalos de Zurbarán, 2009

2010-07-29T15:55:00.013-04:30

Fílmicos

Evoco el sueño de anoche como quien hace memoria sobre un film visto hace tanto, ahora mis palabras van nombrando lo que creo sucedió: mientras soñaba, iba apuntando cada hecho para recordarlos luego, pero pese mis empeños, los he olvidado.

Las risas y los aplausos incidentales de la tele cerraban con gracia cada sketch soñado. La música de fondo, los gritos de una niña ultrajada, el estallido de las bombas cayendo sobre prados alimentaron la abstrusa trama de otro cuento que hilado entre sollozos (gemía como un perro herido en el asfalto) transcurría debajo de mis párpados. Definitivamente, prefiero las comedias a los dramas.

En tanto tomo las curvas de la carretera, avanzo a los camiones, zigzagueo entre los carros que van más lento, el sueño sigue oculto, la radio ofrece un cándido paisaje de palabras. Escarbar en la memoria puede poner en peligroso riesgo a un conductor avezado.

2010-07-21T11:58:00.003-04:30

Nosotros no aspiramos soñolientas amapolas

ni conocemos nuestra culpa.

¿Bajo qué signos estelares

hemos nacido para nuestra desgracia

¿Y qué brebaje infernal

nos trajo la oscuridad de enero?

¿Y qué resplandor invisible

nos enloqueció antes que la luz?

ANNA AJMÁTOVA

versión de Belén Ojeda

en: Algo acerca de mí, Bid & Co. Editor, Caracas, 2009

imagen: Erik Bulatov, Krasikov Street, 1977

2010-07-13T21:06:00.011-04:30

Lavorare stanca

entro en la umbría
hay palabras en las sillas
esperando clientela
(el día está flojo…, como diría Blades)
y salgo

2010-07-08T22:21:00.003-04:30

Este es un texto inane: no promete, no da risa, no destruye, no refiere, no remite, no menciona, no transige, no perdona, no responde, no corrige, no alecciona, no hace daño, no condona, no reafirma, no convence, no demuestra, no aligera, no macera, no transcribe, no argumenta, no decide, no tritura, no desea, no golpea, no libera, no mejora, no sortea, no divaga, no carcome, no dirige, no caldea, masca un chicle sin azúcar, se pasea por el parque, se soslaya en la ventana, toma vino por las tardes, se diluye, se refracta, se proyecta, se destruye, se responde, se corrige, se alecciona, se reafirma, se convence, se aligera, se transcribe, se carcome, se sortea, masca un chicle sin azúcar, no se asoma a la ventana, no pasea por el parque y embriagado huye.

imagen: Guido Reni, Baco bebiendo, 1626

2010-07-05T01:28:00.003-04:30

ella vive al filo de la muerte, enuncia
con la severidad del condenado que se le escapa
el aliento

- madre, yo también debo,
partir es presto

mi hija quiebra una tinaja
y con sus trozos esparcidos
hago fuego

imagen: Gianlorenzo Bernini, El rapto de Perséfone (detalle), 1621-2)

2010-07-04T23:40:00.004-04:30

deshecho, desecho escribir sobre derrotas.

2010-07-01T12:42:00.012-04:30

Love chronicle

Y también nos hizo gracia el borracho que sentado detrás de nosotras, acompañaba al solista ruso con sus ronquidos en la vigorosa interpretación del Concierto N°1 para piano y orquesta de Tchaikovsky, sólo pudimos contener el inevitable ataque de risas separándonos un poco, tampoco nos importó tanto constatar el deterioro del teatro, aquel magno escenario de otros tiempos, cuando un traje de moderna factura ornaba el cinético paisaje de lo que nunca fuimos. Las butacas raídas, las alfombras manchadas, el desorden campante e instalado en la sala, la vulgar displicencia de los guardias nacionales con sus teléfonos celulares encendidos. Mientras derivamos en las complejas emociones de la 10° Sinfonía de Shostakovich, el amor siguió purgando lo sombrío y lo denso entre sus frágiles recodos,pensé sólo un instante en el angustiado Dimitri, conminado por tirantes circunstancias a ocupar un escaño en el Soviet Supremo. Reímos por lo íntimo, nos tomamos de la mano, celebramos el argento restallido de este encuentro mientras transitamos en la noche por las calles de una ciudad en escombros, sorteamos baches, miramos de soslayo la propaganda ideológica en cada poste de luz, en cada valla, en cada muro, el futuro de los nuestros, el propio haciéndose un lugar en el justo centro de lo adverso.

imagen: Kazimir Malevich, Blanco en blanco, 1918

2010-06-28T13:36:00.002-04:30

arte facto

2010-06-25T19:31:00.006-04:30

Tequila Mistérico

¡Todo era amor... amor!

tremebundas hablas
de los cuerpos
hacen de los roces
una cháchara libérrima
la marea sube como espuma
el dosel ya corre por los suelos
los vecinos se despiertan
evohé, evohé
¡hasta los mosquitos bailan
Oliverio!

imagen: Auguste Rodin, Suplicio japonés, 190?

2010-06-24T15:10:00.006-04:30

Tequila del vampiro ladino

"Resumen: Todo poema es la interpretación errónea de otro poema padre. Un poema no equivale a la superación de la angustia, sino que es la angustia. Las malas interpretaciones de los poetas o poemas son más drásticas que las malas interpretaciones de los críticos o las críticas; pero se trata solamente de una diferencia de grado y no de especie.

(...) La poesía es la angustia de las influencias, es la interpretación errónea, es una perversidad disciplinada. La poesía es un malentendido, es una mala interpretación y un casamiento desigual.

La poesía (el romance) es un romance familiar. La poesía es un encanto del incesto, disciplinado por la resistencia a ese encanto.
Las influencias son la Influenza, una enfermedad, una enfermedad astral.

Si las influencias fueran salud, ¿quién podría escribir un poema? La salud es estasis.

La ezquizofrenia es mala poesía, porque el esquizofrénico ha perdido la fuerza de la mala interpretación perversa y voluntaria."

Harold Bloom, La angustia de las influencias.

2010-06-22T13:38:00.006-04:30

"El escritor recrea la figura amada
y de la precisión de la imagen
-grabada al rojo vivo-
sólo guarda de ella la inocencia"

Yolanda Pantin

Hágase el deseo en el poema,
tórnese de nuevo en roja llama, húndase el arpón en carne blanda y masquemos esa memoriosa hazaña de la furia, del temblor y la indigencia, llaga aliterada. Lo que fue el fundirse pleno habrá que edificarlo, Eros el esquivo no se dejará tomar tan fácilmente la instantánea. Tendrás que trabajar en la ardua fragua del recuerdo, añorarle, padecer en el sumiso estado del dolor, nadie eres si en tu cuerpo falta ese otro cuerpo adentro.

Amamos ese pliegue que se oculta, el meandro de aquel río donde nuestros besos arden, deseamos lo que el otro esconde y tercos exploramos en la mengua frágil de la marcha, los escritos no convencen, la ansiedad y su modo triste se te ofrece plañidera, a cuatro patas, sobre un catre como puta complaciente. Sigues por la vera estrecha, ante un portón magnificente “perro bravo” dicen los carteles, entras.
Luego habrás de separar los granos y palabras uno a uno para sostener las ganas de quien luego lea hasta saciarse. La estrategia es aguardar, mortificarse un tanto, implorar perdón y gracia, acatar, obedecer, someterse a débiles instancias.
Encarnar los fuegos memoriales es asunto que se dice fácil, que se queman las pestañas, que se hunden en un mar de buenas intensiones, entre versos vanos y legiones de canciones que la radio y su monserga apresta. Balleneros de otros sitios con sus lanzas y avezados en el arte del acecho habrán de perseguirte, tienta el río con su cauce, tienta el frío y la desesperanza, cuando sientes que la nada es un harapo convincente, que de nada valen tus denuedos, llega como un bálsamo el susurro de una Caña que alimenta tus entrañas con su quedo aliento, no saltas.
Aprehendamos el fulgor, llevémosle contra las cuerdas, huppercuts certeros, jabs a la mandíbula, golpes bajos, uno, dos, hasta lograr ver saltar como una liebre de la esquina una toalla blanca, y rendido a nuestras anchas, se domeñe a nuestro antojo el fatuo fuego que una y otra vez (y nunca tantas) nos tomó por presa, ese fuego derramado entre las sábanas, carnes, babas, ansias, capturado al fin entre las líneas que se escriben lento.

¡Oh, poeta!, finalmente te has sacado algunas cartas de la manga, las palomas hacen su revuelo en el sombrero, el poema te ha cegado con su enagua, te ha tomado por sorpresa, te ha cebado con su miel, te ha calado en la juntura y te restalla.

2010-06-19T21:48:00.004-04:30

Veintiún poemas de amor III

Porque ya no somos jóvenes, las semanas han de bastar
por los años sin conocernos. Sólo esa extraña curva
del tiempo me dice que ya no somos jóvenes.
¿Caminé yo acaso por las calles en la madrugada, a los veinte,
con la piernas temblándome y los brazos en éxtasis más pleno?
¿Acaso me asomé por alguna ventana buscando la ciudad
atenta al futuro, como ahora aquí, esperando tu llamada?
Con el mismo ritmo tú te aproximaste a mí.
Son eternos tus ojos, verde destello
de hierba salvaje refrescada por la vertiente.
Sí. A los veinte creíamos ser eternas.
A los cuarenta y cinco deseo conocer incluso nuestros límites.
Te acaricio ahora, y sé que no nacimos mañana,
y que de algún modo tú y yo nos ayudaremos a vivir,
y en algún lugar nos ayudaremos tú y yo a morir.

ADRIANNE RICH

2010-06-14T13:45:00.011-04:30

señor, la impureza me ha abandonado, sálvame

adentro estás
y eres

hace apenas un tanto las campanas no auguraban tormenta
ahora sí

duermes finalmente, despertarte sería un exabrupto

rondo a cuatro patas

a tu alrededor

cuánta incandescente enfermedad, cuánto convenido desarreglo

réntame un cuartito

en el hotel de tu al-

la daga precisa
húndela
y que afincada duela
amor

imagen: Antoine Vollon, Mound of butter, 1875

2010-06-07T21:51:00.005-04:30

afuera la noche

miente con sus grillos
los murmullos

que de abajo ascienden
aletean vientos categóricos
distraemos la certeza
de la guerra
con los cuencos hondos para el vino
que se hundan todos los presagios
el sosiego puede ser un conquista
en la argenta trama de tu abrazo

imagen: Georgia O' Keeffe. Poppy, 1927

2010-05-16T18:42:00.004-04:30

límpia de los desechos que llamamos esperanza, qué dilatada la planicie, qué libre, qué...

Pd. Tess Gallagher me sopló el mood de esta línea

imagen:Hiroshi Sugimoto, Theaters, 1978

2010-05-10T21:53:00.007-04:30

Así el espejo averiguó callado

sólo miraba el fondo del traslúcido pozo
y sobre él, mi rostro

padezco la venganza ruin del vulnerado

no te perdono no me perdono no te perdono no me perdono

oración copulativa:
todo nexo es un vínculo

oración transitiva refleja:
hágase el amor en el amor

estoy vivo pero morí muy joven, hace tanto

imagen: Benczur Gyula,Narciso. , 1881

2010-05-01T17:05:00.006-04:30

Notas de la cárcel *

siempre supe a cuál abrevadero iba

al subir por la rampa hacia los salones

leo con voz quebrada

los pellejos

desvestida

los poemas van abriéndose camino entre malezas

los sesgamos y se nos empinan

nos agarran de la mano

echan piedras a las zanjas

hacen su colado con los restallidos

ahí, donde ninguna de nosotras ve a la otra

supe de mi terminal agobio puesto a prueba

de mi encierro de mi mal

tu cerco

la rampa me conduce hacia la salida

ante el espejito de una polvera les pido verse

y traer de adentro una palabra

en tanto una de ellas dice es mi mamá, me vi como

ella me hubiera visto ¿qué hiciste?

otra de cabello corto y amarillo niega ver

escribe orgullo

el resto anotamos en las hojas espera no soy yo poros risa

esperanza ¿porqué? impaciente pozo soy una mujer sufrida

la niñez le dio campanas a las presas

les asomé la posibilidad de un recorrido por el tiempo de los abejorros

¿o ese tiempo era el mío?

les dije miren hacia abajo a la niñita y súbanla déjense

trepar por esas brisas

M relató algunos abrojos con cangrejos una tía el miedo atenazado

su hermana pequeña, la madre estaba lejos

R estaba muda otras parecían piedras a no ser por los ojos

se nombraron animales de corral patios hormigas los juguetes perdidos

llamitas dentro de las celdas

en el pasado

me desperté temblando

era el cuerpo mi propósito ese día

la piel las marcas la vulva

lábios babas eros

iba a hablarles de eso y me enfermé de miedo

no pude falté

iré el próximo jueves

* Textos escritos a partir de las experiencias en un taller de poesía y cerámica impartido en la Cárcel de Mujeres de Los Teques (INOF) junto a la artista Doménica Aglialoro.

2010-04-28T00:04:00.003-04:30

Voces solapadas y diversas irán replicándose, acompañándose, desdiciéndose, dialogando, entremezcladas en una celebración de la palabra y el fin de una inusitada tarde de domingo

2010-04-22T00:31:00.004-04:30

el olvido es una peste asintomática
sin fábula
salubre

al salir de su confinamiento, Edmond Dantès no tiene preguntas
ladra por lo ido, bebe posibilidades en un búcaro estrecho

Todo pasa y todo queda
Machado ¿por cuánto tiempo?

sírvase el sigilo en bandeja de plata
cuántos artificios para no decir nada

2010-04-04T20:52:00.007-04:30

Tomo entre los dedos esta estampa añeja (luego la haré trizas) en tanto

contemplo sus detalles fortuitos, como lo haría un turista solitario que a las cuatro menos diez de cualquier día de otoño pasea su mirada sobre las vitrinas de una tienda de antigüedades

de Toledo. Todo es ajeno ahí

y predecible: Las monedas de bronce, el polvo acentado y cultivado por el anticuario, las figurillas de plata, los tapices descosidos, ¿qué más habría en el recinto, llaves, estilográficas, navajas sin filo, relojes de macanismo trabado?

Merodeo entre las frases hechas y las sueltas al desgaire (el pequeño cofre de recuerdos muestra y esconde, falsifica), menudencias varias que con suerte poblarán alguno de mis sueños, íntimo constructo que se sorbe los domingos por la tarde junto a unos tragos de vino.

2010-03-18T12:00:00.005-04:30

diga no

y un tonel de argucias vanas se le derrama encima

ya cruzó por las esquinas de los vértigos, pero muchas otras veces

volverá a pasar y a demorarse en ellas encendiendo un cigarrillo

vuelta atrás y hacia adelante, debe usted cargar por esa cuesta

su pesar, que ya nada pesa tanto si lo nombra

duerma menos, sueñe más, argumente, contradiga que después

algo sabrá cuando revuelva las gavetas y se tope con las cifras

de su historia balbuceada en papelitos

entonces sí

imagen: El Bosco, detalle de "Los siete pecados capitales", hacia 1480-1485

2010-03-12T15:56:00.006-04:30

Ayer fui al Taller de Poesía de la Escuela de Letras de la Universidad Católica Andrés Bello atendiendo a la invitación que me hiciera su coordinador, el poeta Miguel Marcotrigiano. Mi antigua casa de estudios, el primer taller de poesía al que asistí como estudiante hace ya muchos años, aún no puedo dar con las palabras para describir lo que ahí aconteció, linkeo el post de Miguel donde da cuenta de ese trecho, salí contenta y agradecida, eso.

2010-03-09T12:44:00.007-04:30

gracias a la gentil invitación del profesor Carlos Luis González Ruiz tendré la gratísima oportunidad de compartir con Edda y Gina, amigas y poetas de mi más alta estima, sería chévere verlos por allá.

miércoles 17/03/2010

Escuela de Letras de la Universidad Central de Venezuela,

Aula 201

5:30 pm

2010-03-04T14:40:00.004-04:30

he querido salir de mis palabras

enunciarlo ya me pone en evidencia

con la cobija hasta el cuello

construyo

hermosos

monumentos

de palabras

2010-02-17T01:50:00.004-04:30

No hablaban lo suficientemente alto para que pudieras seguir aquel delgado hilo de conversación de tus vecinos, murmullos una carcajada franca un vaso que rueda por el piso.

Entras a un pasillo aromado, camarones langostinos ajos marchitos.

Tu gato te observa como sólo un gato sabe hacerlo.

No hay remedio, está rayado el disco.

Desvías la mirada, el tacón de tu zapato desgastado suele ser un buen motivo de barruntos.

Era apenas un esbozo, dos figuras contra la ventana, todo sucedía demasiado lejos, un bulto se inclina ante el otro, sólo ¿ves? una espalda .

¿Y si anotaras los detalles de tus sueños apenas despiertas?

Tienes que salir afuera para fumar un cigarrillo.

Denegado el impulso de escribirle a una oreja sorda, insistes.

Así
algunos poemas

2010-02-13T17:15:00.001-04:30

información, bases, premios..., a correr!

2010-01-19T00:37:00.008-04:30

ahora salgo
y digo:
estoy afuera

-amo las tautologías
-¿las qué?
-las tautologías

aquí no hay poesía, según han dicho

las ideas y los anhelos
corren por la casa

imagen: Joäo Onofre, Five words in a line. (Turbo extended version), 2006

2010-01-08T10:42:00.006-04:30

“Pues quien construye el texto
elige el tono, el escenario,
dispone perspectivas, inventa personajes,
propone sus encuentros, les dicta los impulsos”.

Chantal Maillard

decidir
no esperar
es aumentar la velocidad del goteo
otra farsa

breves
cada día
frente a la pantalla
una palabra
otra

sin las llaves de la puerta de al fondo
de aquella tapida por trastes y brozas

callo
de ti

en el reducto

tan higiénico como
un dolor (un amor)
exento de drama

imagen: Adolphe Appia - Spazio ritmico. Il lungo fiume, 1892.

2010-01-05T04:22:00.007-04:30

TAREN PARA CUANDO ALGUNO SE QUEDA SIN HABLA

Y dijo más: -Yo, pobre de mí; yo por mí mismo al que yo ahuyenté a mi pájaro, lo hago regresar. Yo lo hago cantar de nuevo; su boca cerrada, su pico trancado, yo se lo abro de nuevo. Yo, yo, Orokek-Piá, Orokovekpiá, T oronkón-piá.

2009-12-18T16:37:00.003-04:30

Bachelard cita a Jöe Bousquet

"Nadie me ve cambiar. Pero, ¿quién me ve?
Yo soy mi escondite"

imagen: Dafna Talmor, Sin título, de la serie Visiones obstruidas (I), 2004

2009-12-09T23:24:00.001-04:30

Fair play

juguemos a las escondidas
en el descampado
sin árboles, sin noche
sin recodos
sólo las palabras
por guarida

2009-11-25T17:36:00.002-04:30

TEQUILA LA TRIQUIÑUELA

Conversación de gitanos:
—¿Cómo vamos, compadrito?
—Dando vueltas al atajo

Antonio Machado
Proverbios y cantares

2009-11-23T01:27:00.006-04:30

tacho borro suprimo
más allá del simple gesto
imploro a la memoria condescendencia

de acuerdo
hice mi parte en todo esto
pinté la (amarga) noche
y unos versos

En vano error de dulce engaño espero

ni escampos ni fuelles
palabras denodadas
sin consentimiento

Oh, poeta, no cantes la rosa
ni la riegues

mal
va
mal
abar
mal
eta

me dejaste
una rosa de los vientos
y esta grieta abierta (abriéndose)

si me explico
corro en riesgo de soltar las prendas

plain-texts

sólo duplico las frases apuntadas en mi libreta
he decidido no escribir poemas

imagen: Blaise de Vigenere, de: "Tratado de las cifras", 1586

2009-11-04T17:54:00.005-04:30

EIELSON
escribo algo

Escribo algo

algo todavía

algo más aún

añado palabras pájaros

hojas secas viento

borro palabras nuevamente

borro pájaros hojas secas viento

escribo algo todavía

palabras

de: Mutatis mutandis, Lima 1967

imagen: Jorge Eduardo Eielson, Alfabeto, 1973

2009-10-27T23:36:00.017-04:30

TEXTOS POR FUERA

debes acercar la oreja
a la oreja
a la oreja

y tampoco estás en donde nunca antes

de este lado el respirar es cosa escueta
los recuerdos caben en un puño
los suspiros son exhalaciones
dices amo y mucho abarca el término
es simple aquí
el dolor duele cabalmente

¿y qué dejarías por fuera si el terror ya tiene nidos confortables?

son trabajos sordos
mientras cercas y amordazas
también cantas
no te desesperes

aquí estarás a salvo de las oscuras golondrinas

escribe fuerte y claro
ahora que nadie va a leerte

entiende
no son musas
son palabras

giro alrededor del punto donde rugen fieras
y los bosques aromados son abstracciones

circunscrita a tus genitales, amor
torpemente torpe, al margen de ineficientes letras

en tanto aéreas y esquivas
son el implacable corifeo
de un teatrillo mínimo

no me gusta
cuando callas
mariposa de sueño

imagen: Notación de David Tudor de 1989 de la partitura original de 4'33'' de John Cage en 1952. Realizada por el autor, y reproducida por cortesía de David Tudor.

2009-10-24T23:08:00.004-04:30

"Es preferible el silencio

a los bellos edificios de palabras que caen"

Yolanda Pantin

2009-10-12T18:45:00.010-04:30

Apercibimiento

FRANCOTIRADORES DARÁN MUERTE A TODOS LOS MENSAJEROS

2009-10-08T19:43:00.004-04:30

La ley del grupo

todos mis amigos

están haciendo poemas-tonterías

o poemas-minuto

ANA CRISTINA CESAR, (Río de Janeiro, 1952-1983)

Álbum de retazos, Edic. Corregidor, 2006, Buenos Aires

2009-10-06T21:59:00.002-04:30

es decoroso amable de buen gusto
no exponer las pequeñeces
aplaudir al sol cada mañana
limitar las confesiones
mantener a toda costa el entusiasmo
proveer a los hambrientos de palabra

imagen: Honoré Daumier, Madame Gargantua, 1866

2009-10-01T01:38:00.003-04:30

y no venga a caldear los ánimos con devaneos

escriba
desde otra silla por favor
más lejos
del llanto del trueno
del deseo
los codos sobre la mesa
sin máscaras
sin miedo

imagen: Mel Bochner, Language Is Not Transparent, 1969

2009-09-26T09:31:00.008-04:30

Soporto recogerme en muralla abstraída

Alfredo Silva Estrada

hueso pulido de mi sueño
sueño descosido
sarcófago de piedra
estás adentro

oye

desde las almenas
el futuro apresta
temo por fortuna
escasa en fulgores
adversa

una fábula resuma
niego las lecciones de evidencia:
sabes que otros saben
y tú a sabiendas
sabes en profundo
y yerras

la palabra concedida
enamorante
diríase carcoma
cáscara
armadura
llenura de silencio

pala
brocha
cucharilla
aliterado
alisas
pules
desmedras

a quién, dices
a quién
cavas

resquebrajar lo socavado, cuánto acierto

2009-09-17T22:57:00.015-04:30

tonight

el presente se sortea en la pantalla entre los ductos transparentes de una máquina, en ingrávidas pelotas que rebotan al capricho de un pequeño dios que a coro con la audiencia va cantando numeritos de metálica fortuna, merodea alrededor de los materos, enumera las colillas, se transvasa en copas sucias que quebraran los poetas infelices (esto es tan común como una cháchara de viudas tomando el té en alguna plaza), decía, aguarda lerdo entre los caldos aceitados de las latas de sardinas, el presente, el desprendido, que corroe a la memoria y al futuro tanto estorba

imagen: Robert Rauschenberg, Reservoir, 1961

2009-09-04T11:34:00.004-04:30

SI TIENE QUE GRITAR, POR FAVOR HÁGALO SUAVEMENTE

Si tiene que gritar, por favor hágalo suavemente (las paredes
tienen
oídos), si tiene que hacer el amor

por favor apague las luces (un vecino
tiene
anteojos largavista, si debe

vivir aquí, por favor no tranque la puerta (las autoridades
tienen
derecho de entrar), si

ha de sufrir, por favor hágalo en su propia casa (la vida
tiene
sus leyes) si

tiene que sufrir, por favor limítese en todo (todo
tiene
un límite).

STANISLAW BARÁNCZAK (Posnan, Polonia, 1946)

Traducción de Rafael Cadenas, Taller de al lado, traducciones, Bid&Co.editor, Caracas, 2005

imagen: Sala de lectura de la Biblioteca Nacional de la República Bolivariana de Venezuela, 2009

2009-08-15T08:26:00.005-04:30

Se enrarece el aire, un pie quiebra una hoja seca sin dar un paso, las tablillas cantan bajo la vitrina de algún museo que de venido a menos, tiene un timbre en la puerta y ahorra en los bombillos de las salas. Poeta perezoso, te comieron la lengua los ratones y sucumbes ante el chorreo de iluminaciones: fuegos fatuos, música de fondo que de pronto colma el vaso, cuántas veces esperaste sosteniendo una revista donde nobles y plebeyos recentaron un terror prefigurado. Sacrificas el fraseo decisivo y queda esto ¿ves? un texto submarino, encriptado, decides en la línea ciega lo que dices o te callas, lo demás, puro ornamento, ¿escoges?

2009-08-14T23:39:00.005-04:30

Tequila Degenerado

uno es lo que come, dicen

y lo que escribe

Imagen: Carlos Poveda, "Sin título", 1999

2009-08-10T19:48:00.005-04:30

Tequila arrabbiata
Ingredientes:
1/2 Kgr. de penne (especie de macarrones cortos y estriados)
2 latas grandes de tomates triturados naturales Cidacos
2 cebollas medianas
3 dientes de ajo
1/2 cucharón de aceite de oliva
1 chile verde (sin las semillas)
albahaca
orégano
sal
pimienta negra
queso rallado parmesano.

Elaboración:
Paso 1: se pone una olla con agua y sal a hervir. Se cuecen los penne al dente. Se escurren bien, se pasan por agua fría y se reservan.
Paso 2: en una sartén con aceite, se hace un sofrito de cebolla.
Paso 3: cuando se ponga transparente, se añade la cabeza de ajos, el chile triturado y el tomate triturado, con sal y pimienta. Se deja a fuego medio durante 20 minutos, para que la salsa se vaya concentrando, hasta que esté lista.
Paso 4: luego se añade la pasta a la salsa y se mezcla bien.
Paso 5: cuando se sirve, cada cual se pone el queso de parmesano a su gusto.

imagen: Vik Muniz, Medusa marinara, 1999

2009-07-26T22:51:00.001-04:30

2009-07-22T21:51:00.017-04:30

Tequila La Veda

"Descubrí lo siguiente y lo comuniqué al mundo:La evolución cultural

equivale a la eliminación del ornamento del objeto usual.

Creí con ello proporcionar a la humanidad algo nuevo con lo que alegrarse,

pero la humanidad no me lo ha agradecido.”

Adolf Loos

nada voluntaria el hambre

es cosa dentada, montaraz, írrita

garabatea ganas entre carnes salcochadas y vegetales tibios

es un hambre a secas

atávica, contumaz , asidua

la mastico entre bocados breves y parsimoniosos

en las raciones justas de los platos servidos

ni las copiosas fábulas o los profusos adjetivos

logran saciar su testarudo afán

ni el aplomado celo que la ciñe

2009-07-14T04:49:00.007-04:30

cierra las cortinas a los trinos, a las aguas que circulan sus gemidos por las tuberías, al rugir de los motores que se encienden uno a uno, te desplomas cual vampiro acorralado, bebe finalmente de la taza tu silencio leve o anodino, no hay enmiendas,

es un hecho el día

imagen: Isabel Flores, Naufragio, 2000

2009-07-08T16:42:00.007-04:30

"Lo cierto es que estoy enamorada del amor. Las imágenes, los cuerpos, las almas que me atraen son tan sólo dianas, centros que me requieren, que me invitan al vuelo, al proyecto. Amar es proyectarse, es salirse de sí, es volar hacia el otro lado de uno mismo, aquel lado que linda con lo eterno. Por eso, por la cercanía con lo eterno es por lo que resulta tan duro, tan difícil lidiar con el tiempo cuando se ama."

CHANTAL MAILLARD

Filosofía en los días críticos, Diarios 1996-1998,

Pretextos, Valencia, 2001

imagen: Gego, Esfera, 1976

2009-06-10T16:12:00.013-04:30

la casa

será casa decretada, el amor, amor en su sentido llano, los matices, imposibles a los ojos, las palabras, herramientas en la caja de un plomero, los colores, sospechosos, la memoria, la que dicten los manuales, patria será patria en su sentido estrecho, letras, todas las de un crucigrama, los significados, breves, el camino, amplio y victorioso, la casa será casa, puertas adentro, las verdades, verdaderas, los matices, desterrados, el amor, servil entelequia, las palabras, dones del principado

imagen: Ilya and Emilia Kabakov. Where Is Our Place? (detalle de instalación), 2003. Bienal de Venecia

2009-06-05T10:26:00.007-04:30

no tiene ya sentido
la alabanza
ahora que la taza
cayó al piso
de la grieta

que esplendía
su fragilidad

ponderar aquella ruina
que salvó el capricho

2009-06-02T00:43:00.005-04:30

ESCOGER FRIJOLES

Escoger frijoles limita con escribir:

se echan los granos en el agua del barreño

y las palabras en la de la hoja de papel;

y después se tira afuera lo que sobrenada.

En efecto, toda palabra sobrenada en el papel,

agua congelada, como plomo su verbo:

pues para escoger ese frijol, soplar sobre él,

y tirar fuera lo leve y hueco, paja y eco.

Pero ese escoger frijoles entraña un riesgo:

el de que entre los granos pesados entre

un grano cualquiera, piedra o indigesto,

un grano inmasticable, que rompa un diente.

Seguro que no en el escoger palabras:

la piedra da a la frase su grano más vivo:

obstruye la lectura fluctuante, fluvial,

azuza la atención, la pesca con el riesgo.

JOÂO CABRAL DE MELLO NETO (Recife, Brasil, 1920-1999)

La educación por la piedra, Visor, Madrid, 1982

Traducción: Pablo del Barco

imagen: Helio Oiticica, Metaesquema, 1958

2009-06-01T00:26:00.005-04:30

2009-05-28T01:40:00.013-04:30

NOCHE DE POESÍA EN EL CENTRO CULTURAL CHACAO
PARA CELEBRAR A LOS MAESTROS DEL ASOMBRO

La niña buena cuenta hasta cien y se retira.
La niña mala cuenta hasta cien y se retira.
La poetisa cuenta hasta cien y se retira

El Poema

No tiene sentido que no tenga sentido.
Pero menos sentido tiene que lo tenga.

Homenaje a
ANA ENRIQUETA TERÁN Y JUAN CALZADILLA

Poetas: Eleonora Requena, Kevork Topalian, Carmelo Chillida
y Leonardo Padrón
Moderador:Alexis Romero
Organizadores:María Teresa Ogliastri y Alexis Romero

Lugar: Sala Experimental Centro Cultural Chacao
Av. Tamanaco detrás del Centro Lido, El Rosal
Fecha: Viernes 29 de mayo
Hora: 7:30 p.m.
Entrada Libre

2009-05-27T01:46:00.011-04:30

inane

las palabras me contemplan con alivio y cierta sorna desde el otro lado de la calle, y es que nada importa tanto para hacerles carantoñas o celadas, vengan, les diría si tuviese algo en la olla, si tramara alguna duda o me picara justo el centro de la espalda, pero nada de nadita se me asoma por los ojos, las erráticas ideas se resbalan por el cuero del lagarto, leve el aire, para qué tanto conjuro si las sobrias, parcas, juegan su partida de barajas

2009-05-15T01:19:00.004-04:30

no te abrazan las caladas de los cigarrillos, no te toman de la mano las palabras, no te abrigan con su cuerpo las frazadas, ni franelas de algodón, ni tragos en las barras, esas nubes del poniente se sostienen solas, no te besa el té caliente, no acompañan las canciones, no te ciñen a su vientre las almendras, ni las noches y sus días, no consuelan los poemas, no te salvan los silencios,

no te aman

imagen: Roberto Obregón, Capricornio versus Acuario, 1979

2009-05-14T00:15:00.017-04:30

ciudad mediante

esta noche

saldría a buscarte

por las calles desiertas
dónde te lisonjas
parca

...

cuán distante tú de mí

en esta cuadrícula

de abisales trechos

cuán cerca

imagen: León Ferrari, Autopista del Sur, 1980

2009-05-10T18:59:00.010-04:30

LECCIONES DE EVIDENCIA

Desde hace ya algún tiempo he moderado

la afición melancólica

de ver alegorías, por principio,

en los recodos de la realidad.

A poco que uno vista la mirada

con las gafas del diablo, nuestro mundo

admite traducirse sin violencia

bajo especie de un torvo jeroglífico.

Sin embargo, el enigma

de cuanto hemos llamado lo real

no reside tan solo -especulemos-

en ser sumisa carne de metáforas.

Hay un abismo a flor de superficie,

una hondura embebida

en la piel que recubre los acontecimientos.

El misterio es la ausencia de misterio en el aire,

la acepción literal con que ocurre el vivir,

en esa paradoja que se nutre a sí misma,

por el asombro de su desnudez.

Descendamos a un caso, acariciemos

en su docilidad las escamas del día,

colmadas de saber y refulgentes.

Me refiero a la tarde de toros de ayer tarde.

Después del espectáculo marchamos

en procesión de fieles hacia los vomitorios.

Descendimos a oscuras

el laberinto de las escaleras

y fuimos a salir, por un azar impuro,

junto al desolladero de las reses.

Un grupo de fanáticos seguía

el despedazamiento.

El ruido de las hachas atacaba un compás

de riguroso proceder metálico.

Las bestias, destazadas, colgaban en cadenas.

Sobre los hules negros de cada matarife

se cuajaban los brillos de las salpicaduras.

Un canalón de carne se perdía

rumbo a los sumideros de la calle.

En consecuencia, nada se consuma

en el momento exacto en que concluye.

Hay un ceremonial detras de los finales.

Una sombra se yergue tras la sombra.

La observación ecuánime de cada acontecer

enseña que no existen despedidas.

El futuro se mueve en su lecho de larvas

para que crezca pura

la rosa inevitable que vive en la evidencia

CARLOS MARZAL (Valencia, 1961)

Metales Pesados, Tusquets Editores, Barcelona, 2002

imagen: Pablo Picasso, Tres cabezas de cordero, 1939

2009-05-08T11:32:00.034-04:30

The Hunter Tequilas
dame tu amor, lo necesito
al alba saldré a cazar ciervos

no repares en contusas trampas
son tontas las liebres, a veces escapan

imagen: Sandro Boticelli, La historia de Nastaglio degli Onesti, 1483, (detalle)